How I Met Your Mother

Lettre fermée qui crie haro sur le baudet à mon cul sur la commode.

Par pitié Ted Mosby (et les scénaristes de la série),

Montre-nous ta femme avant que ne s'éteigne la flamme

De notre curiosité pour son hypothétique beauté.

Huit années aujourd'hui que l'on se farcit le récit de ta vie,

Raconté à tes deux héritiers, arnachés à ton canapé.
Exhibe à nos yeux fatigués le visage de ta dulcinée,

Que l'on puisse enfin réaliser le temps perdu à attendre son arrivée.

De petits indices glissés au fil des épisodes, nous confirme qu'elle n'est pas un gastéropode (??) :

Belle (espérons) étudiante aux jolies chevilles, elle aime son jaune parapluie,

Les chiens, les mots croisés, et fait chanter son petit déjeuner.

Quelques notes de basse pour que nous ne soyons plus las

D'une série qui fait traîner les choses, quitte à risquer l'overdose.

Gageons d'une fin à la hauteur de nos espérances, et que le dessert ne soit pas rance.

Parce qu'on l'attend cette cerise sur le gâteau, et rapidement ne serait pas trop tôt.